Me hace gracia como muchos cazadores tropiezan con frecuencia cuando caminan por la ciudad por cualquier mínima irregularidad, en ese suelo tan civilizado y aparentemente liso, y sin embargo en el campo, por el monte, caminan con soltura entre las piedras casi sin mirar al suelo. En la ciudad el suelo es sólo cemento o asfalto, mientras que en el campo es parte el paisaje. En la ciudad los pies no “piensan” y en el campo estamos obligados a pensar con todo el cuerpo.

Parándome en lo de la utilidad del olivar para el medio y la biodiversidad, añado a lo dicho el mes pasado que desde su suelo a su vuelo se reparte una importante vida animal: zorzales, tordos y estorninos, paloma torcaz y tórtolas; roedores del fruto o de los brotes bajos (“chupones”, “varetas”, “pestugas”..., según lenguaje de cada zona); especies cinegéticas que se comen las hojas y las aceitunas caídas o en la rama, tanto de caza mayor (jabalí y otros ungulados «ramoneadores») como de caza menor (conejo y liebre, el primero con pasión por embocarse a cobijo de viejos tocones en tierra mullida).

Su primera pieza, lugar
y arma utilizada:
Una perdiz cansada y atorrada en un labrado de almendros. Estaba haciendo de morralero con 12 años para mi padre en Jérica (Castellón), su pueblo. Le pedí la escopeta que portaba, una paralela Mundial del 12, y, al pasármela, voló y del primer tiro la tumbé. Por aquel entonces no me atrevía a disparar el segundo cañón.

Una raza de perro:
Para mí todas son buenas, pero si tuviera que elegir una, sería el Podenco Canario.

Mi querido don Jaime, le escribo todavía con el resuello en el cuerpo después de la otra noche cuando me llamó por teléfono mi maestro de toda la vida, Alfonso Ussía, para informarme que, por unanimidad, se me había concedido el premio que lleva su nombre, por eso que se llama más o menos el “premio bolero”, y que es más o menos el “toda una vida” escribiendo de caza, y más aún sin haber cazado en toda mi existencia.